Сегодня читал Бродского,
И вот что я вам скажу.
Картины великого Босха,
Я часто там нахожу.
Заманчиво тянет осенью,
И сказочной мишурой.
А мир, побелённый проседью,
Как - будто совсем чужой.
Сутулятся люди в подъездах,
Тянет в метро, покурить.
Готовятся к переезду,
Решают, когда и где жить.
Смеркается рядом с домом,
И в парке уже темно.
Горят города из соломы,
Люди ходят в кино.
А около, мир прислонился,
Со стенкой единым стал.
Кто – то в кого – то влюбился,
Кто -то бухать перестал.
Всё просто, и в тоже время,
Загадок и тайн, не счесть.
Есть те, кто рядом не с теми,
Есть те, у кого кто-то есть.
Кровавое облако тянет,
То ли дожди, то ли смерть.
А чувство великое грянет,
Затянет нас в круговерть.
Вечных и нежных страданий,
Веры и серебра.
А после, печаль расставаний,
Осеннего шелест ковра.
Сегодня читаю и грежу,
Пишу о любви не в такт.
Хотелось бы лучше и реже,
Иметь полноценный акт.
Великих зодчих картины,
Стихи в переплётах дождей.
Поросшие зеленью тины,
Портреты и лики вождей.
На площади всех восстаний,
Ходит понурый народ.
Мимо «хрущёвок» и зданий,
В которых поэт не живёт.
Но всё таки, существует,
Со времен это пройдёт.
Как только ветер подует,
И пламя свечи собьёт.
Читал намедни и думал,
Вот так бы и мне писать!
Чтоб всё было в купе и в сумме,
Написано твёрдо на пять!
Чтоб нарисовано было,
Так, чтоб народ обомлел!
И пусть вместо лика, рыло,
И несуразица тел!
Но в общем и целом даже,
Достигнуть хотелось того.
Чтоб те, кто читал, позже скажут,
«А он был вполне ничего!
Конечно хватало ошибок,
Он просто их не замечал.
Среди красоты улыбок.
Красиво о жизни писал!»