Мы идем по тропе, бездорожью,
Там, где ухает пьяная выпь,
Скачут призраков хмурые рожи,
Но наш вымпел еще не пропит.
Почернели осенние листья,
Тихо чавкает грязь под ногой.
Мы, наверно, не там ищем истину…
Ветер жалобно воет с тоской.
http://www.stihi.ru/2019/09/24/7444