Где утро растекается дождем.
Где в душах отражение печали.
Мы ждём иной погоды, просто ждём,
Но нам ее никак не обещали.
Что лучше просто серого дождя,
Когда спешить тебе и не пристало?
Не слышится то сзади - нет, нельзя!
А пешеходам под дождем тепла так мало.
А ты играешь мыслями опять,
Сложив цепочку, снова вычитая.
Ну, пусть тебе весь мир и не объять,
Но слышится в том музыка иная.
Бежать куда-то - попросту сорить,
Минутами, что тают безвозвратно.
А жизнь так интересна, чтобы быть,
Лишь зайцем беговым на треке злата.
Да, деньги, и зачем они тебе?
Куда девать ты будешь снова вещи,
Ах, дом другой построишь на песке,
Музей себя любимого, как в песне?
Я книгу полистаю, неспеша.
Строку к стиху добавлю вдруг, подумав.
В фантазиях восторженно душа,
Все кажется, становится столь юной.
За окнами унылые дожди.
Я не спешу, я просто ожидаю.
Ты расскажи мне, мудрость, расскажи,
А может я неверно поступаю...