Две недели была она счастлива,
её сумрачный мир просветлел.
Взгляд рассеянным сделался, ласковым,
а румянец и нежен, и спел.
Золотистые отблески вечера
перепутывались в волосах.
Она плавилась тоненькой свечечкой
в его любящих крепких руках.
До конца, наконец, успокоилась,
растворённая в счастье своём,
когда к прежнему месту пристроилась -
стала снова Адаму ребром...
Только не было сил, чтобы вынести
это тихое счастье навек.
Вечный праздник души - всё же вымысел.
От такого спасенье - побег.
Две недели - подарок; в руках его
подержала - и то хорошо.
Всё случилось: она б ы л а счастлива!
А зачем ей чего-то ещё?