Ты писала мне письма о маленьких городах,
Где желтеет листва,опадая дождями с веток,
Я читал их взахлёб,понимая,что никогда,
Не смогу отыскать этот мир золотого цвета.
Ты писала о лете и тонущих кораблях,
Что хлебали кормой шелест пены,на дно стекая,
Я давился от слёз,понимая,что ты моя,
Согревая себя одиночеством и стихами.
Ты умела любить, я учился не замечать,
Как сжигает меня дуновенье твоих признаний,
Я боюсь тебя словно ночного паралича,
Но страшнее, что я к тебе попросту опоздаю.