Если, жизнь из шипов и роз,
значит, где-то, вверху бутон...,
я так долго терпел и рос,
чтоб в руке оказался он.
Исцарапался в кровь и боль,
весь изранился на пути,
изорвался одеждой вголь,
был от чаяний взаперти.
Злился, падал, искал зацеп,
чтоб подняться и дотянуть,
напрягался, смелел и креп...,
и уже не могу свернуть.
Нет, не важно, найду ли я
то, к чему так стремился век,
будет роза, аль лилия...,
был бы любящий человек.
Оказалось..., цветок - не цель,
а тобой проторённый путь -
горы, кручи, равнины, мель...,
в этом, видимо, жизни суть.
А цветы..., так, они - везде,
посмотри красоте в глаза,
вон - берёзоньки в бересте,
а на клевере - стрекоза.
Будет розе достойный шип,
будут запахи от куста,
слёзы - росы и ветра вслип...
от бутончика до листа.