Кусочек сна запутался в ресницах,
Тем неразгаданным осколком витража,
И где-то Парки вяжут облака на спицах,
И снег с дождём - такая нам судьба
В узорах грубых и колючих, узловатых, -
О сколько раз вязали оборвавшуюся нить..., -
На холм могильный напророчено той снежной комковатой и тяжёлой ваты,
Но снова, кто-то повторяет, обреченно: будет жить...
Но чудо ль, передышка та? - ведь не вино в колодце:
Нить жизни вяжут тем заученный мозолями узлом,
О коем молятся, но заглянув в икону, как в оконце,
Шепча, уже приевшимся: спаси нас Бог...
27.09.2019