ох , эта осень прилетела,
на крыльях золотых, родных,
и лучик солнышка сквозь просинь,
осветит радость пилигрима,
а в чём она тут у поэта?
лишь в том, что чудо расцвело,
из кружев "рыжестью" одета,
тут вся округа- отчий дом…
ей милой, светлой и весёлой,
к лицу наряды, хороша...
сияют алым, томным взглядом,
вон там, прекрасные места,
среди зелёной хвои веток,
берёзки златые стоят,
и у оврага в перелеске,
дубы могучие скрипят,
какое это наслаждение,
всё видеть, чувствовать опять,
мои прекрасные видения,
хочу картины я писать...
всё тут в полотнах, среди красок,
и аромат, и всплеск души,
такой отчаянно невнятной,
что улетает, как и стих,
краснеющие листья клёна,
что были влюблённы в сирень,
теперь летят на Землю томно,
но души, точно все на верх…
мне жаль, что нет их на деревьях,
они теперь уже в пути,
летят туда, где их безмерно,
всех любят просто от души…
и я люблю , мою тут осень,
она так грустно, не спеша,
напомнит мне, что я влюблённая,
в её златые кружева…
и в синеву озёр прекрасных,
и в стаю белых лебедей,
танцующих вдали прекрасно,
кричащих, в небе журавлей…
душа, моя , душа рыдает,
когда прощаюсь с ней родной,
она меня к себе поманит,
но я останусь вновь живой…
ещё мне рано превратиться,
в туман извечности иной,
ещё желаю насладиться,
ночной и радужной волной…
средь звёзд, и млечного овала,
с луной кружиться, созерцать,
и не искать себе привала,
стихи слагать и их читать…
ох, эта осень прилетела,
но не за мной, а просто так,
и у неё одно лишь дело,
всё красить золотом опять…
L.B.
27.09.19.