Приход последнего тепла,
Как поцелуй прощальный у вагона.
До чего же жизнь утла,
От настроения зависит и сезона.
Не избалован красотою взор,
Ему в диковину слетающие листья,
Что превращают осень в сор,
Бегущий по асфальту рысью.
На всё смотрю, как в первый раз,
Перемен в упор не замечаю,
А между тем, как мод показ,
Мне подают варенье к чаю.