Старый перелом опять заныл -
чёрт побрал бы метеозависимость.
Чайник на плите давно остыл,
горячи лишь думы о немыслимом.
Вот бы повернулось время вспять -
я бы изменил воспоминания.
Снова буду их перебирать
по дорогам через расстояния.
Здравствуй, утро завтрашнего дня.
Тихо по следам своим звериным
снова на работу выйду я -
оснащён всегда к дороге длинной.
Всё такое же, вокруг - всё та же муть,
та же толчея на остановке.
Как обычно - хочется вздремнуть,
и детей погладить по головке.
Но труба - будь проклята она -
всё зовёт на войны трудовые.
Как всегда - с утра и до темна
пролетают мигом дни пустые.
Не успеешь оглянуться - и привет,
скоро уже старость на пороге.
Сколько потерялось этих лет
по одной исхоженной дороге...
Как-то всё заплёвано быльём,
информационной круговертью.
В зеркало смотрю, и вижу - он
каждый день гоняется за смертью.
Слишком далеко от счастья я
с радостью значительных свершений.
По тому, что нет их у меня -
стимулов для новых ощущений.
Я не научился жить всерьёз,
выгоду искать ежесекундно,
и уже давно не знаю слёз -
каменному сердцу это трудно.
Всё общенье послано к чертям,
новости пестреют в инстаграме,
нечего мне выложить друзьям.
Дом - работа. Вмятина в диване.
Дом - работа, прошлое и боль,
связанные с домом и работой.
Где-то там внутри была любовь,
надо бы найти - да неохота.
А найду - и что мне делать с ней?
В рамочку - и дюбелем к стене,
вспоминать и любоваться ей
с воем ликантропа при луне?
Но зато не будет мне мешать,
по тому, что помнится фантомно.
Раньше нужно было это знать -
не было бы старых переломов...