За кладбищенской чертой,
Откуда нет возврата,
Насыпан холм земли сырой,
Трава песком примята.
У гроба - люди, дождь идёт,
Вдали сверкают грозы.
Он временами просто льёт,
С лиц смывая слёзы.
Вокруг в молчании стоит
Родня из самых близких.
И лишь священник говорит
Своим басом низким.
И вот уже опущен гроб,
Засыпан он землёю.
И будет маленький сугроб
Здесь каждою зимою.
И нет уже ни сил, ни слёз
У тех, кто у могилы,
И женский голос произнёс:
"Спи спокойно, милый".
А мой голос мне внутри,
Шептал слова иные:
"Ты оглянись и посмотри-
Спят вечным сном другие.
И ты уснёшь, наступит срок
Глаза тебе закроют.
И крышка гроба - потолок
Нависнет над тобою.
Родных оставишь, заодно
И все дела земные.
Так веселись и пей вино
Пока вы все живые."
И будет та же суета,
И дни на дни похожи.
И всё же вера во Христа
Кому-то и поможет.
Наконец-то, перестал
Дождь идти унылый.
А священник всё читал,
Но у другой могилы.
А из стареньких ворот,
Словно в землю вросших,
Выходил, молясь, народ
Помня об усопших.