Такое ***вое лето у нас, мой ангел!
Арктический ветер обрывает на скалах ягель
и мясо с кости, и уж точно - мысль о тебе.
И выходит, что я не зря сам собою сослан
от твоих ресниц сюда к этим чахлым соснам-
чтобы тоска осталась тебе в тепле.
А здесь, в бирюзе болот, на подходе к тундре -
что скулить в пустоту про изгибы твои и кудри?
Только дикие гуси сверху кричат в ответ.
Не целовать волос, не предаваться негам.
Но на краю земли берег сходится с небом,
и с полюса дует, и не заходит свет.
И хоть мирозданье к всхлипам повсюду глухо -
что ли, взмолиться с горя местным лапландским духам?
Ну как пошлют просветы в шалой судьбе?
Вот и небо легло к ногам, по камням синея.
Так люблю этот край, и только тебя сильнее -
только до неба здесь ближе чем плыть к тебе.
На холодном ветру, в тоске вытирая сопли,
я раскрываю глаза и смотрю на сопки:
там сидит у костра простой заполярный бог.
Нечего ждать любви над МурмАнским морем.
Лучше возьмем, погоды себе намолим,
молча целуя на скалах курчавый мох.