Мы не сыграем пьесу, нет ее.
Она напишется, наверное, не нами.
Опять блистаем вовсе не словами,
Но взглядами, что скажут всем про все.
А наши страсти и не удержать.
Да и зачем, когда они хранимы.
И взглядами чужими так ранимы,
О них нам вовсе, лучше и не знать.
Герои, впрочем, ищут все любви,
И режиссера, что в ряду, на пятом.
А мы уже, без пьесы вдруг распяты,
И эхом затихает - се ля ви.