Ода В. Брюсову
«Я падаю. Не «ко двору»
Я в наше сумрачное время,
КТО Я ТАКОЙ, КОГДА УМРУ»...
«Дневник поэта».
18 марта 1917 – 1918,
Если доживу.
25 марта, В. Брюсов.
Дубу – корявость под стать!
Нежность – духа мне мать.
Я, что стихом пропою,
То и – лыком в строку.
Дорого? – Мыслью возьму,
В своём дневнике сохраню...
Есть для того мне портал,
Мне он – друг, дух укреплял.
***
Годом в подачу нам повесть
Планировалась для того,
Души, чтоб не беспокоить,
А совести б было легко.
Место высоко, да годно,
Его сущность вся, на виду,
Когда вокруг мир голодных,
То сердцу тяжко, и - уму.
В том мал аршин, да послушен:
Дел – мастера он весь в руке!
Поэт, ты выбран был лучшим, –
В истории, на острие.
Чётко, в дневник, прошла запись,
В конкретных событиях дни...
Та исповеди часть – завязь
Борьбы, той, с другими, внутри.
Даст ли мне час, тот, покоя
Пожар, что в Нём полыхал!
Так рушились дней устои,
Катком что сверху, был аврал...
Ветра ночь, где буреломы,
Жизнь общества – всё кутерьма!
Прошла былых дней истома
Другой жизни стала страна...
***
Поэт, твой Дневник листая,
Стих, каждый, душой мы, прикрыв,
Каплей жажду утоляем,
Письма, твоего, нам порыв!
Дневник мало так поведал
(И стульям помнить тот скандал!),
Ты не вкусил победы:
Словам противился твой зал...
Была б голоса силища,
Он бы сразу вдруг замолчал.
Команд не было, тех, личных...
Тебя ж зал горсткой бичевал.
Средь всей? – Несколько фамилий...
Ты всё же, голова, держись!
То, что чувствами рубили,
Что очень грозно! – Это – жизнь.
Ты – с самым трудным, словом – «рать!»
(Жаль, не срослось с тем: «ко двору»).
Кому же камни собирать,
Когда лист – в трепет, на юру?
Февральский шум? – Переворот...
Мелькнул век, уж нов народ.
Нам – то не видно, тех ворот,
Свой жизни есть водоворот.
Первичен хлеб, – о том нам знать!
И книгу жизни – нам читать.
Хранить, да! – литературу,
Слов, нужных, хранить культуру.
А Брюсов нам, всем, – навсегда,
Эпохой целой на века!
Свидетельств много Дневника...
Дорога трудной та была.
28.09.19 г, Н.М. Сегеда