Свет погас. Тишина. Полумрак.
Занавес раздвигается.
Скрипнул на сцене чуть слышно лак.
Все чувства ожиданием скрадываются.
Вот вышли на сцену актёры.
Один из них на диван прилёг,
Второй стоит около шторы,
И он же произнёс монолог:
"А что если жизнь - это просто спектакль,
А ты в ней просто актёр.
Пусть в сердце наступит оттепель,
Пусть сердце покроет из роз ковёр.
Кто в нашей жизни режиссёр?
Кто главный сценарист?
А может это я актёр?
А может просто эгоист?
Сон разума нашёптывает мне стихи,
Мне шепчет голос из кулис.
Поэты часто одиноки,
И это не судьбы каприз.
Я снова заучу написанную роль:
Не делай то, здесь улыбнись,
А кто на этой сцене тут король,
Кто правит этим, может шут иль псих?..
Актёр на сцене- сделанная кукла,
Что не имеет собственной души,
Он может делать только то,
Что режиссёр им говорит.
Шаг влево, вправо, разворот,
И каждый шаг так лёгок, невесом.
Так кажется всем зрителя, ведь так вот?
Но труд актёра тяжек и порой изнемождён
Бывает тот актёр.
Я не сумею написать поэму,
И роман никогда не напишу.
Я и в стихах ничего не понимаю,
Оттого и критикуют вокруг.
Но кто же в нашей жизни режиссёр?
Кто этот сценарист?
Кто првит всем, может актёр?
А может просто эгоист..."