Говорят,что на Землю буря
с ветром солнечным прилетела.
И Земля,в лихорадке хмурясь,
сотрясается до предела.
И струною от боли воя,
изгибаясь в неслышном стоне,
умоляет ей дать покоя,
только вой в равнодушье тонет.
И за что ей такие муки?
И за что ей такие боли?
А ведь людям не слышны звуки,
у них всех человечьи роли.
От чего же их смерть нежданно
настигает сейчас,в мгновенье?
Старики мрут,и непрестанно
молодые идут в забвенье.
То ли ветер от Солнца крутит?
То ли Бог наказует слабых?
Но людей почему-то мутит
от разводов в глазах кроваых.
Иль от линий тех чёрно-красных,
что нам жизнь расчертили черти.
А за ними тьма мук ужасных,
а за ними просторы смерти.
Смерть от бурь,иль в горниле жизни -
всё конец...Но пожить хотелось.
Ведь обидно сказаться лишним,
но и это вот притерпелось.
И так хочется сильно-сильно
разойтись из последней мочи...
но и силы не те,как видно.
Мы не те,что нам всем пророчат.
Нет в нас воли великих дедов,
что в семнадцатом брали Зимний.
Сил сталось нам напоследок
не пресечь чёрно-красных линий...
Пролетела от Солнца буря,
на Земле оставляя трупы.
Замолкаем,глаза зажмуря,
хоть и кажется это глупым.