В тыщ девятьсот седьмом году,
в июне родился он.
Имейте вы себе в виду,
что пишем мы вдогон
его Бытью – считай – судьбе.
Судьба была горька.
Признание? в глуби всех бездн –
оно наверняка.
До скольких было, с гаком, лет -
не познанный никем?
Наложен был такой обет:
- Тарковский? кто? зачем?
На курсы поступил в Москве.
Литература. Что-ж, сама
затея, чтоб осоловеть -
и глупая, она, весьма.
С конца двадцатых он туда –
в «Гудок» таскал стихи.
За переводы, он – айда –
порядок – не плохи.
Выходят книги – перевод.
Вошел тогда в Союз.
Он входит в дикий хоровод
Поэтов – в бездну Муз.
Он ранен в ногу и лежит.
Гангрена! Костыли…
Он в сборник тихо перелит.
В Поэзию влекли.
Шел шестьдесят девятый год.
Он все преодолеет,
как будто в нем победы код.
Ну, от стихов он столбенеет…
А в семьдесят восьмом «Мерани»
издаст его стихи. Ура!
И переводы! Все желанней.
Такая в Грузией пора.
Двенадцать сборников! Трехтомник!
Чего-бы больше пожелать?
А слава у него огромна!
И надо дело продолжать.
Но в марте восемьдесят второго
уехал сын его. Потом
он умер. Рак… и рокового
понятья сбил в ужасный ком…
_________________________________
Смерть у Арсения настала
в году, когда уехал я.
Он стар. И сердце – отказало.
И в Стикс пошла его ладья…
27 сен 2019