– Ты мне чужая, я … не полюбил
И не ищи поступкам оправданья,
Хотя, старался, но не оценил –
Прости за боль и лишние страданья,
За нрав крутой, жестокие слова
И сдержанность, где ты ждала объятий,
Всю сухость и извечные дела,
Что был с тобой во многом грубоватей.
Случилось так, я не тебя любил,
Но ты влекла, была совсем «иною»,
Меня твой образ попросту пленил –
Я шёл сквозь мглу, как за своей мечтою:
Зовущей неизведанностью вдаль,
За горизонты мыслей и сознанья…
Но ты – «чужая» и мне очень жаль,
Что с разных мы планет и мирозданья.
…
– Ты мне чужой, ничто нас не сроднит:
Ни пять детей, ни брак, ни девять внуков.
Лишь только горечь от сплошных обид,
Что жизнь вдвоём – одна сплошная мука.
Пусты слова… Прощение, мораль…
Внутри – дыра: вот так открыла Душу,
Как пёрышко, а стала словно сталь.
Вся боль нарывом вырвалась наружу.
© Павлина Вальковская
• В сборник «И сон, и слёзы, и любовь»