LXXVI.
Ах от чего мои куплеты так бедны
И лишены прекрасных сочетаний;
И не хотят спешить за временем они
И новоявленное мнится слишком странным?
И почему пишу всегда одно;
В известные одежды мысли облекая,
Почти я называю имя в них свое,
Но с каждым словом жизнь в них другая?
О да все эти мысли только об одном
И все что мне под силу здесь устроить,
Словами новыми украсить старую любовь
И прошлое по новой перестроить.
Как солнце молодеет с каждым днем,
Вот так мои все песни только лишь о нем.
LXXVI.
Why is my verse so barren of new pride,
So far from variation or quick change?
Why with the time do I not glance aside
To new-found methods, and to compounds strange?
Why write I still all one, ever the same,
And keep invention in a noted weed,
That every word doth almost tell my name,
Showing their birth, and where they did proceed?
O! know sweet love I always write of you,
And you and love are still my argument;
So all my best is dressing old words new,
Spending again what is already spent:
For as the sun is daily new and old,
So is my love still telling what is told.