Потянулся город спящий
И зевнул гудками пробок.
Он живой! Он настоящий!
Правда, он спросонья робок.
В его артериях, как кровь,
Несметные прохожие текут
И верят в чудо и любовь,
Хотя зависят от минут.
Вся жизнь проходит в суете
И взгляд уставлен на часы,
Как будто в вечной маете
Есть что поставить на весы.
А где-то в парке небольшом
Скамейка старая стоит.
Она без краски, голышом,
И неприглядная на вид.
Но лишь присядь на пять минут,
От спешки томной оторвись,
И ненадолго, может, оживут
Те будни, что переплелись.
Вдруг что-то станет поясней
И голова уже не тяжела,
А после можно посвежей
По новой браться за дела.