***

Мне всегда помогают стихи.
В них все мысли мои - огоньки,
Мотыльки или бабочки яркие,
Что летают во мне в беспорядке.

Я их выплесну хором в поток
И мерцать буду вновь своей раной,
Что в стенаниях бабой усталой
Мне все ноет о доле меж строк.

Сколько плакаться можно, родимая,
Наслаждаться болезнью своей?
Сколько дней, сколько лет ты любимая,
А чего-то все хочется ей.

Забирай. Все, что есть не мое.
Исчезай. Прочь отрепья, старье.
Раны нет. Нет ни тьмы, ни туманности.
Вновь рассвет растворяет все странности.