Вот часы пробили полночь,
На столе лежит тетрадь,
Чепухою ум заполнен -
Чепуху нельзя писать.
Для чего мученья эти?
Не в чести теперь стихи!
Не нужны стране поэты,
А тем паче, от сохи.
Но зовёт, зовёт порою,
Аж до дрожи белый лист,
И поёт душа строкою,
Свет благой её лучист.
У поэта крест нелёгкий,
То, что беден - не порок.
Кто - то скажет - он убогий!
А другой шепнёт - пророк!
Он за славу не радеет,
Ни к чему ему дворец.
Чтобы сделать мир добрее,
На земле творит творец.
вариант
У поэта крест высокий
Он о славе не радеет
На земле живёт творец