Закрутилось и завертелось
увертюрой в моей голове -
вроде что-то мне захотелось
написать пару строк о Москве.
Странный город. он чист, ухожен,
зелен, где-то местами густ,
где забором он огорожен,
где-то тесен, а где-то пуст.
Суетливый, и в чем-то спокойный.
где-то шумный, а где-то тих.
смотришь город-старик, а стройный,
и не скажешь что из молодых.
Растянулся кишкой до Калуги,
где потертый, а где-то нов.
Он стартуя с бульварной округи
забирается в кольца оков.
Прячет душу свою в underground,
ну а там и стучит и гремит,
убаюкивает подземный sound,
даже стоя там кто-то спит.
Он питается москвичами,
миллионами всяких душ,
и проезжими, и гостями,
жрёт и тех, кто не ходит в душ.
У него о любви представления
разломились напополам,
Для него мы - местоимения,
он не верит ничьим слезам.
Этот город кует валюту,
очень много здесь молодцов,
но в хоромах живут уютных
тут не многие из кузнецов.
Он притягивает к себе магнитом:
кто к мечте, кто к рублю прилип,
круглосуточно всем открытый
даже ночью он never sleep.
Интересно где прячется сердце,
и какой его крови цвет?
За каминным холстом может дверца?
Может вовсе в нем сердца нет?
Счастлив он или с нами мается?
В полдень, утром или в ночи
умирают и вновь рождаются
бесконечные в нем москвичи.
Для меня он не мать и не мачеха,
и не старая, и не нова,
эмбрионом на maps обозначена
дорогая для всех Москва.
Картинка из интернета