За окошком капал дождик.
Мне, казалось, я - художник.
Дождик капать перестал.
Я художником не стал.
Впрочем, дело было летом,
Может стану я поэтом?
Расскажу тогда про луч,
Затерявшийся средь туч.
Вот когда тот луч найдётся,
Вся природа улыбнётся.
А ещё про облака.
Что плывут издалека.
Про жару и про мороз,
Про осенний плач берёз,
И про сосны, и про ели,
Про свирепые метели,
А ещё про тишину
И весёлую весну.
Про журчание воды,
Про края, где нет беды…
Всё я смог бы рассказать -
Вот бы мне поэтом стать!
2013г.