За нами бродит Демон смерти,
Присматриваясь, - кто по чём.
И происходит то, поверьте,
Не только ночью. Но и днём.
Нас слизывать не кровь, а масло
Произвели на Белый Свет.
Зачем идём тропой опасной,
Где на пути так много бед.
Надежды дождик лишь покапал,
Настроив на мечтанье нас.
Одновременно чёрт «полапал»,
И вдохновил на грех не раз.
Куда идём? К чему стремимся?
По пояс в омута дерьме…
Всё пьём, воруем, веселимся,
Не видя, что ногой во тьме.
Когда субботники начнутся?
Чтоб не деньгами, а трудом
Улучшить то, чего коснуться
Необходимо нам умом.