Заснул. Проснулся. И уже не здесь.
В другом миру образовалась взвесь,
И эта взвесь, возможно, была мной.
Да нет, тут всё в порядке с головой.
В другом миру уже как есть живу,
И не во сне живу, а точно, наяву.
А как же смерть? Всё это сказки.
Нам просто тихо заменяют маски.
Мы бродим по Вселенной до тех пор,
Пока не включат здешний светофор.
И красный просигналит «стоп»,
Небытие надвинется на лоб.
Но что же смерть оно такое?
Мы в бытие, но не земное,
Вступаем, словно в переход,
В другой влезаем огород.
И в огороде этом слаще -
Там ищущий всегда обрящет.
Там слаще кажется всегда,
Но здесь и там бегут года.
А мы всё смерть... Придумки это.
Ведь за весною наступает лето.
Придумки наши может хороши,
Но всё ж не для моей они Души.
P.S.
Заснул. Проснулся. И уже я тут.
Вот это класс! Космический батут!!!
А смерть? Она фантазия, друзья.
Фантом земного, как бы, бытия.