Из нас двоих скучаю только я…
И нету разницы уже, кто был не прав,
И чью стрелу спустила тетива
На «до» и «после» память разорвав.
Из нас двоих тоскуешь только ты…
Но не по мне, а по моим стихам,
О том, что не сбываются мечты…
И у тебя душа напополам.