Самбука

Тихо и холодно, так холодно, что тело лихорадит и трясет. Ощущение, что сквозь тебя проходит ток в двести двадцать вольт, случайного пребывания человеческого тела в этой цепочке электрической сети. И нет возможности разомкнуть эту цепь и вырваться из её оков, и даже никто не поможет, не оттащит с помощью иных предметов, просто трясет и ничего нельзя с этим поделать. Осознаешь, смеешься, колючий воздух обжигает путь к легким, вспоминаешь самбуку, растворяющуюся в тебе, с лепестками огненного пламени, синего как небо. Вдыхаешь этот едкий сладкий запах через соломку из перевернутого стакана и ждешь. Что ждешь? Приход? Возможность забыть происходящее, всё то, что наболело, всё то, что тревожит. Нет. Ты просто тупо не знаешь финал всей этой удивительной истории,  просто хочешь выключить свет, потушить восприятие, окунуться в мир волшебства и изобилия, мир вечного сна, иллюзий и совершенства тебя, убивая клетки своего мозга, и больше ничего. Ночной город прекрасен, фонари пестрым ковром мелькают в глазах. Всё хорошо, спокойствие, вечная гармония и ты, только ты в этих каменных джунглях, и лишь отдаленные шумы, изредка проезжающего транспорта, нарушают вечное благо, покорившее твою больную, неприступную душу.