Помню: осенью пишу о зиме,
в зиму солнце тороплю и капель,
а весною всюду грезится мне
плеск речушки и лугов акварель.
Отчего-то мы торопимся жить,
и с годами не хватает до слёз
колыхания напевного ржи
возле дома, где любили всерьёз.
Не хватает звездопадов в ночи
и сверкающей росы на заре...
Прислониться бы душою к печи,
помечтать о том, о сем в январе.
И какие отыскать мне слова,
чтоб во-истину воспеть отчий край,
где так радужно цвела синева,
заливая сеновал и сарай?!
Хоть бы кружечку испить молока
из бабулиной добрейшей руки...
А по небу облака, облака...
и порошей засыпает виски.
Стала осенью писать листопад
(в увядании красОты свои)
и ловить повсюду солнечный взгляд
нестареющей небесной любви.