Сестре Ольге
Мы не знали значения слова «страда»,
Но и все ж, в отдаленном
Задымленном поле
Это слово тогда
С детских лет навсегда
Въелось в наши сердца,
Въелось в наши мозоли.
Память ранняя
Просто забыть не дает
Дни предзимья,
Пейзаж за деревнею блёклый…
Мы спешим после школы,
А мама нас ждет
На колхозной плантации
Сахарной свёклы.
Под ногами раскис от дождей чернозем,
Продувает насквозь
Ветер жесткий, колючий,
Только мы – никуда,
Свеклу мокрую рвем
И рядами кладем в изумрудные кучи.
Мы боимся с тобою глядеть наперед,
Потому что не видно конца нашей пайки
И не сахарный пот,
А соленый течет
И намокли давно от дождинок фуфайки.
На ходу подкрепляемся хлебным куском,
Закаляясь в горниле осенней погоды
И упрямо,
Со злостью в душе
Каблуком
Выбиваем из цепкой земли корнеплоды.
Вот и сумерек тень,
Значит, день набекрень.
По дороге плетемся домой,
Еле дышим.
Утешает лишь то,
Что еще трудодень
Бригадир поутру
Нашей маме запишет.
20 сентября 2013 года.