Эта рука, что к свету тянется,
Устала кричать шрамами о своей боли.
Ей, целовали и бедные, и пьяницы,
И потом брали и сами ее пороли.
Она тянется к вечному теплу,
Но ухватиться не может, обжигается лишь,
Ты попробуй, протяни ей руку свою,
Или твоя занята, заветной стаей птиц?