Стихи – словесная игра.
Поэты ловят лики правды,
Из них творят мир богоравных,
земной свой переживших прах.
Умрут цари, но живы строки,
томят, тревожат, будят страсть,
бьют властью, коей не украсть,
клеймящей и судей пороки.
Лучат тепло и свет любви,
ласкают, отдаваясь болью.
Порой терзают жгущей солью,
пережитое оживив.
Желая выразить себя,
поэт воспроизводит чувства,
как может, чарами искусства,
ликуя, маясь и скорбя.
Увы, и вдохновенный труд
источит времени теченье,
Устаревает слов значенье,
но души строк не пропадут.
Творенья, новым поколеньем
прочитанные, оживут.
Войдут в умы, заговорят,
не омрачённые утратой
родителей, стихи-ребята.
Мои не оживут. Навряд.
Достойных признают потомки,
зля пребывающих в потёмках.
Стихи – словесная игра.
Суть ловят. В чаянье добра.
………………………………………….
Стихи – игра, но умудряют.
А если нет, – по мне, теряют
им предначертанное свыше.
Ну да, не прыгнешь выше крыши,
но нужно к этому стремиться.
Взяв образцом высоты птицы
и лёгкость птичьего полёта,
притом, что не постичь без пота
не открываемое взорам
поверхностным. Рай -на просторах
воображения. Однако,
теряешь смыслы, выбрав ракурс
с приятным блеском, отвлекаясь
от сущностного, не вникая
в скрываемое, не цепляя,
порхая, уподобясь птице
в том, чем поэтам не гордиться.
Хвост выкрутас оригинала.
Избыток лишнего. Дум мало.