И за наивность плата на кону
в игре страстей:
- Чей ход?
- И вы спасуйте.
Мы обещаем больше никому
не доверять своих побитых судеб.
В позывы к муке песни про любовь
вмешают ноты, взяв хандру за руку,
ведь появлялся чуть ли не любой
и уводил тебя... нас друг у друга.
Ты представляешь, что такое месть?
Не нож под дых, не выстрелы картечью —
смесь из объятий, поцелуев смесь!
Но я тебя прощал, хоть и не вечно.
Как никогда доныне влюблены,
при том чужим дарили поцелуи,
а сатана в аду печёт блины...
На сковородке, милая, станцуем?
Сердца двоих — что может быть родней?
А если нет, возьму и в Лету кану!
Я думал так, не будучи на дне —
на дне ещё не выпитых стаканов.
На зазеркалье рявкну: "Не беси!
Ты не юнец, крепись и станет проще",—
ищу пустейшим взглядом в небе сил,
а нахожу свой дух бессильно тощим...
Теперь внутри — я сад, я — сад камней,
похож при тьме ночей на неживое;
но если страсть заявится ко мне —
покину склеп любви, Христом завою.
И вроде сносно всё, а мы с тобой
порядком свыклись с остриём в бочине,
окаменели сердцем. Я в запой
сам от себя уйти ищу причину.
...Под душем шапку мочит Ипполит.
Предновогодний тост ударом в печень
под рёбрами предательски болит
и выдаёт в нас что-то человечье.
30 сентября 2019 07:20