от века так заведено у нас,
что нет в родном Отечестве пророка.
искать пророка - вечная морока
в густой толпе спешащих на парнас.
пока, поэт, ты здравый и живой,
не льсти себя надеждой быть услышан,
спасает мир от бодхисаттв и кришен
всебезразличья пёс сторожевой.
зато погибшим - славу воздают,
елей и фимиам - служенью мёртвым,
бессчётных теоретиков когорты
сиротскую слезу над гробом льют.
но - строки возникают на листе,
покуда сердце, мучимое всякой
нелепицей, горит и лезет в драку,
не экономя крови и страстей.
и лишь пока без этого вреда
и жить слепое сердце не согласно,
оно все знает, и ему подвластна
провидчески распахнутая даль.