- Я не люблю.
И серая свинцовость рождается в тебе, а не на небе,
границы тела вмиг перерастает и заполняет мир, как-будто не был.
- Люблю тебя.
И тот, кого ты прячешь, кто притаился за фанерными щитами
с притворными и приторными лицами, и с нарочитыми, громоздкими словами,
чихает невзначай, но очень к месту, и обречённо прыскает в ладошку.
Ему не спрятаться. Ведь так решили выше: мы можем не любить лишь понарошку.