Это Осень. Это её холодные выдохи.
Это её отмирающие ткани.
В голосах её птиц больше нет тревоги.
Это Осень, у окна в моей спальне.
Её образы в глазах размыты.
Её ноги дрожат от усталости.
Но я искренне её обнимаю,
Мою Осень, провожатую старости.
В волосах ещё летних прохожих
Путаются жёлтые листья.
Настроения переменчивые,
Улыбки, хитрые по-лисьи.