Умом я всё давно измерил
и жизнь, и смерь, и не бытьё...
Но только сердцем я не верю,
вдруг, в умирание своё.
Не верю, хоть уже я старый,
давно я старый, видит бог...
Желтеют листья на бульварах,
сезону подводя итог.
А я живу ещё покуда,
осеннем радуясь теплу...
Не бью я попусту посуду
ни днём, ни даже по утру.
Ну это так. Сказал я к слову.
Чтоб рифмой завершить строку.
Хоть эта мысль давно не нова,
но удержаться не могу.
Стихи - они ведь тоже дети.
И так же требуют души,
хотя могу я тут заметить,
когда бывают хороши.
Когда не думая о рифме,
из сердца черпаешь слова
и в этом каждодневном ритме
с утра кружится голова.
С утра. И даже часто ночью
ни есть, ни спать я не могу,
пока не напишу воочью,
строку что вновь торчит в мозгу.
Потом усталый как от боя
боюсь прочесть что на творил...
И не довольный вновь собою
опять себя не полюбил.