(к Агате)
И край у тебя – будто лезвие:
тонок и беспощаден.
И мысли твои – не лезли бы,
не звали бы, не трещали.
Но слово гудит! Не колокол,
а рой золотой, пчелиный…
Бог тебя высекал и колол
мрамор, лепил из глины.
Звоном звенит гортанное,
льется рекой смешное.
Живо в тебе то странное –
что-то спасенное Ноем.
Что-то животное, теплое,
что-то в груди щемящее.
Нам ли понять – недотепам –
радость твою настоящую?!
Жизнь уготована каждому –
зла она иль добра.
Помни (и это важно!):
Ты – на пути Господнем,
ты у Него превосходнее
мраморного ребра.