Ей богу, вылечил бы кто меня, доверчивую.
Найду бездушное – и то очеловечиваю.
Лишь разглядев, что ни на грош правдоподобия,
Лечу над пропастью – и в рожь, почти до фобии.
Сижу-молчу (глотаю ор) - себя бронируя:
Не проходной же двор, не съёмная квартира я?
Концерт с тернового куста «прощайте, пёрышки»...
Таким сценарием сыта уже по горлышко.
Ну сколько можно петь из этого растения?
Колючий шип войдёт на треть - а я в падение.
Потом – «встречай, подушка, слёзы – не окалина».
Эх, коротка кольчужка, всюду продырявлена.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
самоирония...