Хуже уже не будет, лучше не будет тоже,
Меня разбудят где-то посередине, и кожей,
Увязнув в глине, названной в честь времени,
Скукоживая память: с каждым днём всё медленней,
Я останусь поминать вечность этих полей.
Жизнь пролетела, неужто,
Мне так хотелось туда, но удушье,
Как и всегда, городами оплетая шею,
Образует что-то вроде украшений,
Отвлекая нас от сущности своей.
Чего-то не хватает этой песне,
Раз всё это никому не неинтересно,
Не залезть мне вместе с остальными,
Не хватает рифмы с этом нервном срыве,
Слабовата, чтобы взять её себе.
Но вам не засунуть меня в ящик,
Да, мне казалось: я ненастоящий,
Но правдивее тоски нет ничего на свете,
Пусть даже остального нету,
В ненастоящем городе ненастоящим, но всё же уходящим летом.