Про осень я уже не раз писала,
Но она приходит вновь и вновь,
Как следствие закона сезонов года,
Как вестница, что скоро Новый год.
И нет поэта, кто прошёл бы мимо,
Про золото и вальса листопад.
Про дождь, что за окном стучит уныло,
Печалит так, что сам себе не рад.
Про бабье лето, урожай богатый,
Про ягоды, грибы, рябину, клён,
Про дворника с граблями и лопатой,
Про дым, туман, тяжёлый сон.
И каждый раз ты думаешь, ещё не вечер,
Хотя темнеет ровно в шесть,
И каждый раз мечтаешь ты о встрече,
Упрямо шепчешь, он жив, он есть.
А по утрам в осколках лужи,
И кажется, так разбивается любовь,
А белый саван, что накинет стужа -
Намёк, пора уже туда..., идти на вечный зов.