В заметки бегло запишу я пару строк,
из ярких слов сложу реальности мазок.
Что вижу я, что чувствую своим нутром,
что есть во мне и так... какой же я простак.
Ведь столько слов известно не простых,
красивых, ярких, как любовь моя, живых.
Но нет словарного столбца в уме моем,
уж скуден он, как не молился я о нём.
Читаю, слушаю, учу я разных букв порядки,
чтоб мог я радужней сложить слова в ряды.
Но только лишь обрывки, смыслов грядки,
без корня в рост идут, являя мне одни плоды.
Какой же бред, теряя время жизни горькой,
менять её на буквы и на звуки, что близки.
И оставляя от себя огрызки книги тонкой,
счастливой паузой отмахиваться от тоски.