Сдувает ветер мертвую листву
Под вальс-бостон немого сентября,
Так хочется на родину, в Салду,
Благодаря, боготворя, не зря.
В пруду к зиме готовится вода
Заупокоив раковины тень,
Приснятся ей иные города,
А я всё жду тот самый нужный день,
Когда в пролете между сосняка
Мелькнёт домишек приземленных строй,
Где мама меня ждёт наверняка,
И тополь где растет... Огромный... Мой...
Где детство тихо ждёт меня в саду,
И бабушка опять печет пирог...
А мне все так же хочется в Салду,
Пройтись и только. На день. На чуток.
Ласкает ветер ностальгии грусть,
Срывая календарные листки...
Салда, а я вернусь к тебе, вернусь.
Мне только бы не спиться... От тоски...