Ночь, воздух, словно щётка, груб,
Дымочек кольцами из труб.
Брезентом крытые стога,
Там месяц потерял рога.
Вот снова ветер взял аккорд,
Он музыкант, и этим горд!
Поёт с утра на все лады,
О, как бы не было беды!
Сорвав, рябины бросил горсть,
Ты, холод, долгожданный гость!
Ворвался птицею в окно.
В бокалах что стоит? Вино...