Истончается нить – никакой поэзии:
ни разрывов, ни лезвий...
ни тьмы, ни алого...
это даже, ангел мой, не болезненно.
Так сбоит от ветра крыло усталое.
Так от губ горячих – с кофейным привкусом –
остаётся только кантата горечи.
Так занозу – даже иглой – не вытянуть
/золотую щепку шипа шиповника/
из-под сердца.
Слово созревшей ягодой
обжигает горло...
Ни тьмы.
Ни алого.
Тут молиться впору...
шептать: «О, боже мой,
хоть один из тех,
кто владел мной – шалою...
оборви...
нет силы...»
А сила мстительна.
«Не сама ли вечность пряла из хаоса...»
Что душа – изрезаны пальцы нитями...
да темнеют перья...
/не от усталости/.