Спокоен Пушкин... Беспокоен я,
тот, кто за ним стоял, оберегая,
и Ангела собою представляя,
не чувствовал фатальность бытия.
О, если б только бедный гений знал,
кого Господь беречь его приставил,
вручив закон и свод небесных правил,
сказал бы: - "Друг мой, я тебя не звал".
Поэт не ведал, что курок взведён,
но этот миг прочувствовал подкожно.
Он мял перо губами осторожно,
в раздумьях: так зачем я был рождён?
Писать стихи, вот это мой удел?
Искать ли истину, и жизни смысл?
И в светлой голове роились мысли –
он то мрачнел, то вдруг лицом светлел,
и был задумчив, но не удручён,
ответы - стайкой птиц над головою...
Ну, почему же я надрывно вою,
никчёмный ангел, буду ли прощён?
Доверил мне Творец оберегать
того, кто стал с годами мне дороже,
ответственней меня был, к чести строже,
душою чист, и думами богат.
Досадно мне, что лишь сейчас прозрел.
Казню себя, терзаю за беспечность,
за время, что уходит быстротечно,
и Пушкину готовит свой удел.
Я мог бы путь поэта изменить,
и брёл бы он тогда дорогой новой...
Но мир принять его таким готов ли,
коли в пути он лиры не узрит?
Ведь слышал, слышал тихие шаги -
незримо уходила жизнь поэта.
Ничтожество, я не заметил это.
И вечности плачу свои долги...