Всё реже говорю тебе "люблю".
Не потому, что разлюбил и бросил.
Не потому, что в памяти новлю
минувшее и утепляю осень.
Не потому, что выдохлись слова.
Или приелись, или надоели.
Или другая на уме трава.
Другой не будет, эту не доели.
Как прежде ты, всё так же зелена.
И молода, для любящего взгляда.
Единственная, до краёв полна
мгновенно опьяняющего яда.
Не попрощаться. Не допить вина.
Уйти, пока уйти не попросила.
И каждый год на кладбище одна
мне прибавляется открытая могила.
И каждый год на пастбище быком
ищу себе потехи и отравы,
последней, окончательной. Но травы
смерть от меня укрыли сорняком.
1 октября 2019 г.