Порхают капельки, малютки пузырьки.
Дрожат, не падая, парят, как не весомы.
Совсем не дождь, а странного фасона,
Такая сырость, будто от тоски.
Седая влажность. Будто бы туман,
Устал носить в себе свою туманность.
И незаметно давит нам на жалость,
Чтоб мы не поняли его сырой обман.
Мечтает он, как будто превратиться,
В большие капли, стать для нас дождём.
Мы не в обиде, мы его поймём.
Ему так хочется водой на нас пролиться.
Порхают капельки, уходят в никуда.
И прилетают словно не откуда.
Такая невесомая вода.
Между туманом и дождём, такое чудо.
Сентябрь 2019 г.