У нас, в России, весь особенный народ,
Талантлив, - только рано умирает,
У нас, кто патриот, тот долго не живёт,
Поскольку признан в жизни не бывает.
А то случится так, - появится талант,
Он сам красив, умён, но жаль, живых живее,
С избытков гений, вдруг, напишет фолиант,
И продаёт его потом, в редакциях зверея.
За то, когда прикажет, всем нам, долго жить,
И в мир уйдёт иной, задёрнув занавеску,
Тут море лести, прямо, не остановить,
И льют елей, как без известности в отместку.
Я так скажу вам: «Не пропить свою породу,
Нас Чехов радовал, учил, как надо жить,
А взял и умер он, в сорок четыре года,
Обидно было в неизвестности ходить?.
И Саша Пушкин нас покинул в тридцать семь,
Его творенья, словно солнце для поэтов,
Поэзия его – полярная звезда, мерило всем,
Пример, маяк, ещё живущим на планете.
Потом ушли и Маяковский – в тридцать шесть,
Есенин – в тридцать все счета по закрывал,
Вот только ныне долгожителей не счесть,
Тех, кто на пенсию забрал свой капитал.
Семидесятый мне, - мне нет в поэзии предела,
Всё, как умру, надеюсь превратится в капитал,
Одно лишь жаль, что я так мало сделал,
Чтоб Фонд Российский Пенсионный процветал.