Бывает так, устал,
От быта, от проблем,
Ведь жизнь не карнавал,
И вовсе не Эдем.
Я ухожу гулять по парку,
В любое время года,
И там, в тиши, на лавке,
Я слушаю природу.
Ей дела нет до наших дум,
Она живёт отдельно,
Все многие миллионы лун,
И вовсе не бесцельно.
Воробышек летит домой,
Наверно к воробьихе,
Берёзка шелестит листвой,
О чём-то, тихо-тихо.
Плывут по небу облака,
Висят над ними в высях звёзды,
Так было многие века,
Я тоже для чего-то создан.
Понять бы только для чего,
А это брат, не просто,
Мы все копаемся в чужом,
Их судим, как апостол.
Мы про своё, всегда молчим,
Не сознаёмся и себе,
Порой от боли мы кричим,
Но только там, в душе.
Свои грехи сложив в мешок,
Я улыбнусь прохожим,
Коль есть, на каждый, корешок,
То я, в пространстве божьем.
Мы устаём не от судьбы,
От наших собственных терзаний,
Но чем возвышенней мечты,
Тем меньше, разочарований.